No entrás en mi carne. Aunque me cortara en partes, jamás lograría englobarte.
La longitud de mi piel no sirve para construir un hogar.
No soy institución. No tengo techo, no estoy organizada.
Mi encanto es una imágen accidentada.
Te enamoraste de un tropiezo.
Me caí y no me entrás.
Intento arraigarte a mi pelo, para que hagas tierra de mi cabeza...
se me caen los cabellos. Papeles desparramados.
Se desintegra mi burocracia.
No hay nexo entre nervio, músculo y deseo.
Cada día me corto y crezco de nuevo. Me arranco y me encuentro en el suelo.
¿Dónde están mis huesos? ¿Qué me mantiene erguida?
Todos los días me deterioro y nada se comunica.
No me gasto en evitar el desarme.
Ya sé que todo se cae.
Se me escapa sangre y plasma.
Te ahogo en agua y sodio.
Te percibo en el hartazgo.
Te hago una casa de cicatrices.
Te hago una casa de pozos.
Te hago una casa de grasa.
Te hago una casa de gas.
El nuestro no es un cuerpo eterno.
No puedo alojarte en mi cuerpo.
No puedo darte un hogar.
No te retengo.
Te pierdo todos los días.
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